Сегодня я заглядываю сюда снова, и как будто рассматриваю старые, покрытые толстым слоем пыли уголки любимого места. В прошлый раз, когда мир перевернулся с ног на голову в очередной раз, мне было здесь больно, и я ушла. Даже как молчаливый читатель ушла. А потом долго не могла восстановить доступ, уже почти смирилась с утерей этого места, мне не видного практически из интернета, если не можешь зайти в свою дверь.
Было больно и страшно потерять некоторые дневники - самое смешное, что ники я тоже забыла. Вот сейчас смотрю на них, и я помню людей, помню образы. А вот сразу по памяти название не восстанавливается - иначе работает мое восприятие информации, слова как картинки, а не звуки, не повторить, не написать...
Но даже такую потерю смогла принять. И после с легкостью вошла снова. Удивительно, улыбаюсь и тепло.
***
Смотрю верхушки последних записей, и не помню, о чем писала.
Я другая, изменилась я, изменился мир, изменились люди вокруг. Хочу и боюсь писать - боюсь уйти в чужие жизни и молчать, забыть о своей. Боюсь увлечься старой собой, вспомнить, какая я была тогда и снова стать той. Хотя люблю и ту себя, просто уже отжила... Старые привычные рельсы, на них еще сносит - почему я тут? И все-таки, это новый виток, ведь мой мир идет по спирали. Вернуться и говорить? Возможно. Так же возможно, как и заглянуть на денек и пропасть на года. И не написать ничего понятного
***
Мысли скачут, каша в голове. Писать - учиться раскладывать эту кашу по полочкам. Длинно? Коротко? Ясно и четко? Путанно и ни о чем... Вспоминать, как это, писать, и двигаться дальше маленькими шагами.
Тут все равно никого нет. Тишина, пустота заброшенного места, и теплое вечернее солнце окрашивает загадочными полосами пыль. Хорошо...